Предыдущая   На главную   Содержание   Следующая
 
Пьяные стихи
 
Я…
Вывернутым наизнанку
Раненым страусом нанду,
Голову спрятавшим
В мраморный пол,
Стол
Ищу в пьяной кухне,
Как в книжке про банду
Заначку…
Надо бы
Похмелиться,
Коль в голове шевелится
Вставленный в мозг,
Как вампиру,
Осиновый кол…
Где этот стол?
Болен…
Наверное,
Всё-таки – болен…
Ветром,
Гудящим в обглоданном поле,
Долей и волей…
Я – болен…
Я – болен…
Мне
Орошает мозги алкоголь,
Пиво и соль.
Белая боль…
Только б – совсем…
И, рыгающий кровью,
Я заору,
Избежав предисловий:
«Бей же! Убей!!»
Боль моя – алкоголь.
Пиво да соль.


* * *


В бокал бургундского вина
Добавьте капельку печали…
О ней молчали на причале
Две лодки, нежась на волнах,
Два дерева в нездешних снах,
Две чайки в неоглядной дали,
Одна – большая! – глубина…
Добавьте чуточку печали
В бокал бургундского вина!

* * *

Здравствуй, серый праздник равнодушия!
Прав ли я? Ну кто сейчас решит?
Жизнь такая: правда – не оружие,
Не бальзам для конченой души…

Кто-то в черном соблюдал приличия,
Тамада, теряя облик свой,
Разливал по рюмкам безразличие,
А они наполнились тоской…

Не взыщите!!
Это – от ненужности…
Это – пустота и ерунда.
Ересь? Да!
Но…
Кто лишен наружности,
И внутри не стоит ни черта!

* * *


Налей, родная мне «Киндзмараули»…
Я так хочу хорошего вина.
Вот только бы из памяти прогнать
Тоску и грусть.
Не знаю я, смогу ли…
Поверь, что это все – не от вина,
И злость на мир, и бесполезность боли…
Да что там спорить?
И , не правда, что ли,
Что докатились мы уже до дна?
Сосед орет вон, непотребным басом.
Наверно – в стельку…
Каждый день такой…
Послушай, может, мне уйти в запой?
А по утрам ты будешь жарить мясо…
 

 человек сейчас на сайте