Предыдущая   На главную   Содержание   Следующая
 
стихи 2003 года
 
Пиво да соль.

Я…
Вывернутым наизнанку
Раненым страусом нанду,
Голову спрятавшим
В мраморный пол,
Стол
Ищу в пьяной кухне,
Как в книжке про банду
Заначку…
Надо бы
Похмелиться,
Коль в голове шевелится
Вставленный в мозг,
Как вампиру,
Осиновый кол…
Где этот стол?
Болен…
Наверное,
Всё-таки – болен…
Ветром,
Гудящим в обглоданном поле,
Долей и волей…
Я – болен…
Я – болен…
Мне
"Орошает мозги алкоголь,"
Пиво и соль.
Белая боль…
Только б – совсем…
И, рыгающий кровью,
Я заору,
Избежав предисловий:
«Бей же! Убей!!»
Боль моя – алкоголь.
Пиво да соль.



опрокинутый сонет



Стынут руки деревьев,
Грея обмёрзший декабрь:
Это – зима…

Хочется стать отребьем,
Бросив ненужный скарб:
Воля – тюрьма…

Хочется рваной глоткой
Злобно, по-волчьи, выть…
Хочется бить чечётку
Как на болоте выпь!

Снег…И твоя походка:
Белою птицей –ввысь!
Знаешь, я брошу водку,
Только в меня влюбись!


* * *



107 14 108
148 37
118 20 8
612, 0 0 7
02...
412
03...
2001
613, 20, 20
17.
10.
01...


* * *

Уже не кажутся нелепыми слова
И мир – цветной… совсем нет места боли!
Ты слаб для радости… ты счастлив и доволен.
Чем заслужил попытку номер два?
А Бог – добрей, чем ты считал сперва,
И в сотый раз тебе дарует волю!
А для тебя – попытка номер два…

* * *

Балдахин цветной вышит пяльцами,
И под пальцами – так шершав!
А луна – цепной сучкой пялится,
Точно вышла в ночь, не пожрав…

Небо чёрное – все в наколочках,
Как в тюрьме – доходяга-вор.
Полог ночи вспороли сполохи,
Осветив наш резной забор.

Ах, картинка! И ночка – ясная!
Возле ясеня – карагач.
Только что-то злость распоясалась…
Знаешь, девочка, ты не плачь!

Ты пойми, не такой жестокий я,
Пусть живёт твой японский хин,
Но чтоб к завтрему ты заштопала
Этот ёбаный балдахин!



Белое, белое, белое.
Стылое поле, свежее…
Что ж ты, моя несмелая,
Мечешься между… между…
Всё междометия, милая!
Лопнувший шарик времени.
Только гремит постылая
Осень. И сыплет семя
С трав луговых, некошеных,
С белых цветов немятых…
Милая, ты хорошая,
Волосы пахнут мятой.
Только изгой я, милая!
Сам я в метаньях между…
Горе моё бескрылое,
Крест над моей надеждой…

* * *

Вам повстречаюсь на пути
Под пыльный шелест откровенья…
Здесь, среди русских деревень я
Пытаюсь сам себя найти.
Какое лето! Просто жизнь!
Закат над пыльным стогом стонет,
И ни к чему мне у притонов
Дежурный шкалик сторожить:
Пьянит лиловая заря,
И в ночь течет, тепло и быстро,
И утро вырастет, как выстрел,
Как взрыв, как ядерный заряд,
Но – мирный. И до сентября –
Зеленый круг. Единство мира,
И я, не верящий в кумиров,
Иду, любовь боготворя…


* * *


Вспенилось сиреневое лето
В миксере просевшего дождя
Вмиг сереют проблески рассвета
В озеро поглубже уходя.

Очень интересная картина!
Осенью она совсем не та…
Оставляя серый пляж пустынный
Отправляюсь просто помечтать.

День сегодня предстоит ненастный,
Длинный, словно бисерный узор.
Долго ль рассердиться? Но прекрасно
Дерзкое кипение озер!

А рыбалка… Сиречь, мне не жалко!
Август – серенадой для неё,
Астры отсыревшие, день жаркий.
А сегодня – счастье не моё!


* * *

Я – сквозь ливень нещадный, по трассе,
На спидометре – сто шестьдесят.
И колеса по лужам стучат:
С этой скоростью – путь опасен!

Так чего ж я лечу, сумасшедший?
Мне, зачем-то, быстрей, чем всем?
Бытовых будто нет проблем?
Жизнь короткая. Поезд ушедший…


* * *

Нанизав магазинов бусины
В четки улиц, в шоссе абак,
Я иду по аллее узенькой:
Поводырь бродячих собак!

Это что же такое, стая?
Блеск клыков – как тогда, клинков…
Словно книгу опять листаю
Память, брошенную в альков.

Чтож. Наверное, я – не первый,
А в конце аллеи – метро.
Взять вина, успокоить нервы,
А собаки чуют добро…

* * *

Как я любуюсь тобой!
Как весною!
Юбочка медная,
Сердце стальное…
Стыл и смешон
Человеческий улей.
Пуля…

* * *

Облачком звездочек бархатных
Ты прикорнешь в ладонях,
Донельзя нежная, жаркая…
Карма моя – бездонная!
Я утону в этом облаке,
Волосы – нитями звездными!
Войлок под плечи… Волоком
Баржу по суше. Поздно мне
Плыть по течению, радуясь:
Реки – в другую сторону!
Пусть я – бурлак, нарядное
Облачко мне… не вороны
Над головою кружатся:
Синь-синева! И – облачко…
Ты лишь – моя попутчица,
Ты лишь – моя неволюшка…
Ты, в облачении бархатном,
Взгляд твой – чуть-чуть рассеянный,
Но пригодится баржа нам:
Вот та река – до севера!
Нас унесет течение
В северный храм, с обрядами,
Облачко ты весеннее,
Как же я не нарадуюсь!

* * *

Этот закат…
Пеною розовой с губ собаки с простреленным легким
На замороженные, к небу приклеенные на юго-востоке
Облака,
Светится, так
Мягко и злобно, как будто нахлынуло сонмище крыс,
Серых, вертлявых, голодных и ждущих, что скатится вниз
Этот закат.
Ну а пока –
Палец совсем деревянный, не чувствует нежный, обученный таять, курок,
В видоискателе чутком, за крестиком: как же там весело – есть огонёк!
Нет огонька…


* * *

Ты поверь, я вспорхну, взлечу я,
Вверх, в раззявленную бирюзу,
Только вот, чуть-чуть поврачуюсь
От заноз, здесь, на самом низу...

Ты прости, я ввязался в драку,
Ну, дурак, не кори меня!
Я и в детстве был забиякой,
Вот и буду, до судного дня!

Ну, не самый здоровый... Что же?
Мне до этого нет забот:
Разрывает любую рожу,
На клочки! - разъяренный кот!

Подожди... Подойдет настроенье...
Видишь, ветер снежинки взвил?
Вот и я так - настрою вены
И для жизни, и для любви...

Мы с тобою проложим тропы
В мир, где нету обид и слез,
А пока...
Я врачую жопу,
Пострадавшую от заноз.

* * *

Весна беснуется, качается луна.
Проталины и лужи – все промозгло!
А на столе – разрезанный гранат,
Как вылущенный кем-то слепок мозга…
И хочется любимую обнять,
И быть вдвоем в прокуренной квартире,
И, преступленья нет страшней – менять
Любовь такую на известность в мире.


* * *

Ветер, родная, ветер…
Взорванный вечер встречу.
Старый ирландский сеттер
Выл на пургу. Мне легче
Выпить рюмашку водки,
Может… тепло по телу…
Ветер срывает глотку,
Ветер плюется белым
Снегом в чужие двери…
Воет ирландский сеттер…
Только не верь… Не верю.
Ветер, родная! Ветер.

24/02


Россия – не изнежена,
И – никуда не деться!
На перекрестках – беженки,
Торгующие детством.
Укутанные шалями,
Не по размеру боты,
Морозами ужалены –
Такая вот работа…
У попрошаек маленьких,
Снующих меж машин,
Одна мечта – про валенки
Для мерзнущей души…

21/02
 

 человек сейчас на сайте